А о чём ещё мне писать стихи,
если не о любви?
И зачем писать их
тогда вообще,
если это не способ сказать тебе,
Как бурлящей лавиной из колких льдин,
разбиваются вдребезги мои чувства,
выбирая из тысяч прекрасных картин
только те,
на которых
т в о ё
искусство?