Никогда не знаю, чем закончится первая строчка.
Непонятно, к чему закруглится начало...
Разум ли пишет?..
Думаю, проще.
Просто душа ищет запах родного вокзала.
Так не бывает! - вы скажете, -
Это же бред!
Я улыбнусь , промолчу , может быть , покраснею.
Да, соглашусь, что стихов я писать не умею!
Я лишь пытаюсь смахнуть тени прожитых бед.
Что же с вокзалом...
Он есть. В нём бывала не раз.
Но не оставлю отметку
для точности места на карте.
В этом вокзале,
как в детстве далёком, за партой ,
Я ощущаю накатанность линии фраз.
В этом вокзале встречала я счастье своё,
С ним, разрываясь на части, стократно прощалась.
Тихо входила в вагоны, в коленках трясясь,
С радостью, или с печалью в пути замирала...
Этот вокзал, хоть реальный, мне снился не раз.
Гул поездов, стук колёс и живая мякина...
С этим вокзалом рисую картину про нас,
Где протянулась по жизни
Следов паутина.
Бусины дней, как роса на траве, - жемчугами.
Сказки надежд, как шуршание ветра в листве.
Отблески слов, словно пятна от солнца , - лучами.
Взглядов секунды - мазки облаков в синеве.
В рамках картины по стенам и окнам вокзальным.
В каждом отчётливом шаге
чеканный билет.
Вдохи и выдохи мыслей в заветных желаниях.
Тиканье жизни, течение бурное лет.
Я прихожу на вокзал подышать, отмолчаться,
Вспомнить "эпохи" и сызнова их пережить.
Я бы хотела вокзалом своим достучаться
В двери вагонные мною любимой души.
"Здравствуй, Родной мой!"
Встречаю тебя бесконечно.
Прячусь от глупой молвы в невидимке - плаще.
Жду каждый день нашей тёплой и искренней встречи,
Быть напечатанной сказкой
В единой судьбе.
Громкий гудок.
Объявляют отбытие скорое...
Снова стою на перроне, глотая слезу.
Ветер осенний играет порывисто-бешено...
Делаю шаг.
Всё, что есть на душе,
на ладонях открытых несу.
08.10.2019г.