Тетрадь, исписанная болью,
На подоконнике лежит,
Запятнана душевной кровью,
В ней - все, что гложет и болит.
В минуты жизненных скитаний,
На перекрестке всех дорог,
Частичку сердца в ней оставил,
В ней - все, что я сказать не смог.
О, этот сборник круговерти,
Как часто ты летал в костер!
Он дорог для меня, поверьте,
В нем - все, что важно до сих пор.
Среди незамкнутого круга
Воспоминаний и обид
Есть мысли Севера и Юга,
В нем - все, что лучше бы забыть.
На перевёрнутых страницах
Нет места, чтобы завершить
Полет моей душевной птицы,
В них - все, что заставляло жить.