Шумит, как прежде, августовский дождь…
Она с тобой, но ей здесь неуютно,
ей нужен воздух… но себе ты врёшь,
отбросив к чёрту доводы рассудка.
Как яркий лист, сорвавшись на ветру,
она уйдёт, едва коснувшись взглядом,
оставит запах, лёгкую хандру
и чувство — останавливать не надо.
Бесхозный кот, в окно посмотришь вдруг,
завидуя ветрам, что с ней играют,
припомнишь вкус полуоткрытых губ,
закуришь «блин… да кто она такая…»
И через год, и много лет спустя
тебя коснётся августа дыханье,
проникнет в лёгкие, пробудит ото сна,
затянет в прошлое одним воспоминаньем…