«Стихи – какие они разные…»:
Сказали вы при нашей встрече, –
«Они, как мотыльки несчастные,
Танцуют в пламени от свечек!
Да, никому бедняг не жаль,
Всех восторгает их порыв…»
И, вы прочли напевно вдаль,
С десяток строчек золотых,
Бессмертных авторов с тетрадки,
Их стали классикой труды…
И, трепетали платья складки,
На нежной девственной груди,
«А как же те, что неизвестны?»:
Решил поспорить с нею я, –
«Их, под забвеньем имена,
Их, позабыты уже песни,
А ведь, когда-то вся страна,
Стихов их строки напевала,
В них, сабля острая сверкала,
В них, жизнь и смерть…мир и война…»
Смеясь, ответила она:
«Зачем, вы так разгорячились?
Ведь, роли их уже сложились,
Стихов проверена строка,
И, времена…и времена…
Их испытали уже дар,
Усилив крепость до вина,
Что было раньше, лишь нектар!
Да уксус, тоже есть в осадке,
Его не любят, и забыли…»
И, трепетали платья складки,
И взглядом, вы по мне скользили…
В руке дрожала нервно роза,
И лира, перестала петь,
И, выражала ваша поза,
Что в небо вам пора лететь,
Я возразил: «Стихи не вещь,
Которой украшают имя,
А вы – салонная богиня,
Но, в вашем пламени есть месть,
Для мотыльков в него летящих,
Чтоб чувства душ своих излить…»
Прервали вы: «Но, в этом счастье,
И, скучно было б в мире жить…»
Ладонь к губам моим прижали,
Царапнув розы лепестком,
Вы исчезали…исчезали…
Я был один перед столом,
Исписаны листов бумаги,
И были новые стихи,
Я исповедался пред вами,
Вы отпустили мне грехи…
22.10.2019 01:17