Из множества иголок воздух соткан,
оделись клёны в жёлтые пальто,
а дождь назло не попадает в ноты
и нагло треплет нервы. Всё не то,
не так… и думается не о том,
и слышится в саду протяжный стон.
То стонет одуревший, одинокий,
осенний призрак, воздуха фантом.
Аллеи дышат влажной пустотой,
дрожат самшитов острые бородки,
и в пазлы не ложится золотой
листок -
как будто ждёт кого-то.