Мне месяцы кажутся снами -
не всякий, как дождик, польёт.
Вот листья прощаются с нами.
Красив их короткий полёт.
Замедленность однообразий
придавит сгущёной тоской...
Тогда-то и хочется грязи
и жизни - хотя бы какой.
Вчера мне она надоела
пожарами каждого дня.
И - год пролетел, как неделя,
и, как бы, уже без меня.
Один только год пенсионный
мне душу на место вернул.
И, как после лагерной зоны,
ей хочется в жизни загул.
Опасны покой и прохлада -
там жизнь, как торфяник, дымит.
Кому-то другой и не надо.
Они - словно пыль пирамид.
Сторонник активного культа,
устал я от года в глуши.
Швырни же меня катапульта
в живые зашкварки души.
Не можется мне без полёта.
Приму и последний полёт...
А вот и родное болото...
И кто-то мне в душу плюёт.