Своей судьбой подчас гоним,
людьми отчасти презираем,
живешь, как будто бы один,
да ты и сам об этом знаешь.
Терпя безмолвно нищету,
умом страдая днем и ночью,
рисуешь божью красоту,
порой себя кромсая в клочья.
И пусть простят мне прямоту,
скажу я критикам в ответ,
зачем горит у сердца пламя:
чтоб город был достойным камня
«тогда-то…», здесь творил Поэт.