Ни кров не разделить,
ни стол, ни ложе.
Не он один так жил.
Сказали – сможешь.
Безропотно текли немые годы.
Тут блюдце с ободком разбилось.
Ох ты! Да как же?
На полу искристой солью
усыпано.
Берёг его,что толку.
Заварник запыхтит, спеша приветить
заботливым «пожди, держи салфеткой».
Возьмёт.
Из лоскутков цветастых.
Ловко
подобраны, тик-в-тик.
Обтирку словно
сокровища копил.
Всяк ситчик новый –
за пояс и домой своей зазнобе.
А как-то отыскал судьбы мерило –
агат. И перстенёк ей смастерился.
– Какой ты у меня,– она так часто
любила говорить,– Данила-мастер.
И звонкий голосок, и профиль милый
всплывали и всплывали с новой силой...