Осенние костры

 
Осенний воздух звонок, как хрусталь,
наполненный созвучьями природы.   
Слетают листья медленно с куста 
и вот уже готовы к песне ноты.

Сухая ветка хрустнет в тишине,
или в подлеске птица встрепенётся;
и это всё не по его вине,
в моей душе тревожно отзовётся.

Тропою между клёнов и берёз,
по зарослям заросшей лесосеки,
я поднимаюсь на крутой утёс,
где словно нитки из жемчужных рос,
блестят ледком подёрнутые реки.

Где в лоне предосенней красоты,
от суетности пошлой в отдалении,
церквушка вознесла свои кресты,
упав на деревянные колени.

А рядом с ней, укрывшись за бугры,
из года в год без лишних сожалений,
мальчишки жгут осенние костры
своих утрат и будущих свершений.

Дымок листвы сгорающей в огне,
окутывает запахом приятным.
И всё, что непонятно было мне,
становится само собой понятным.

Как лету, приходящий с юга зной
и уходящий вместе с ним к зимовью,
где мир сияет яркой новизной,
как я твоей не меркнувшей любовью.

Не хочется совсем идти назад
к подножию сквозь шорохи и свисты.
А здесь вот звёзды, как твои глаза,
чисты и по-осеннему лучисты.

Кизляр-Воронеж.