Возможно всё в этом шумном мире,
В игре по пьесе,что пишут толпы.
Здесь все:
И самый невзрачный лирик,
И кто-то очень надменно гордый...
Здесь есть всё то,что они привносят:
Любовь,которой вернее нету,
И крест при ней,и готовы гвозди
Для всех,и в частности для Поэта...
Но можно мерить другою мерой,
Где всё и все ничего не значат.
И это тоже зовётся верой,
В возможность проще решать задачи.
А между - сыпь из простых историй:
Строитель,дворник,и папа с мамой,
И кто-то юный ещё,который
В надежде встретиться с тою самой.
И быт, который добавит прозы:
Здесь всякий,поздно ли или рано...
Ведь даже милые глазу розы
Рукам слегка,но даруют раны...
И будь ты всеми навеки проклят,
И будь хоть певчею птицей вольной
Приходит время,и дни не смотрят...
И много раз всем бывает больно.
И нету счастья на перекрёстке,
Ты помнишь сказку про этот камень?!
Пойдём направо...
Налево...
Просто...
Везде находим, везде теряем...