Свет. Настоящие поэты –
Мы с болью смотрим им во след.
Они в нас входят незаметны
Стихами в кровь на много лет.
Дрожат их мысли на ладони,
Так упоительно быстры,
Язык остёр, слова, что кони.
Несутся кони сквозь костры.
Их шлёт на землю воля Бога.
И воля шепчет им – пиши.
У них и времени не много.
Строгает Бог карандаши.
Я не хочу стать настоящим
В Его руках карандашом.
Слова стихов моих журчащи.
Вот от огня опять ушёл.
Но кони рвутся упоённей
Вдоль воска сладкого свечи.
Огонь всё ближе, я влюблённей.
Чур, не дыши, смотри, молчи.
Я обещаю стать поэтом,
Не настоящим, не большим,
Но что мне делать с этим светом?
И всё тупей карандаши.