Поэт и существует для поэтов.
Поэту без поэтов – никуда!
Кому ему свои читать сонеты?
Кому ещё нужна его беда?
Он плавает в среде одноутробной.
Питается он ею, в ней живёт.
Хотел бы он родиться, бесподобным,
Но смертный страх подчас его берёт:
«Из лоно материнского куда же?
Что там!.. " -
Да, знаешь, коль не бездарь, извини.
Там истина без игр и эпатажа!
Там крестный путь – и вечное: «Распни!»