Каждый год свои имеет краски.
Тот - цвет счастья, этот - скорби цвет.
Правда, сто лет мира - это сказки,
И таких веков в помине нет.
Времена, где сплошь беда и горе -
Просто невозможно сосчитать:
То война нахлынет, словно море,
То ворвётся в дом поганый тать…
Вот и слово, коли в нём интриги,
С душ срывает чистоты покров.
И тогда горят ночами книги
В пламени разнузданном костров.
Но бывает и такое время,
Где его настрой совсем иной,
И талант, вдевая ногу в стремя,
Делает эпоху «Золотой».
Век двадцатый, он в своём начале
Всё ж имеет отблеск серебра.
Хоть там много горя и печали,
Но поэтам каплю дал добра.
Тех поэтов - кто же позабудет,
Время честь им воздаёт сполна:
Ах, какие это были люди!
Ах, какие это имена!
Их творенья нашим душам близки.
Гениальностью озарены.
Перед ними мы в поклоне низком –
Жителями страждущей страны.
Каждый стих у них для сердца - праздник.
И для нас – как «негасимый свет».
Много нынче есть поэтов разных,
Только вот таких, как эти, - нет!
30.01.13г.