Избыток неба. Солнце в три ручья.
В зените стриж, а будто бы над ухом.
Вот так же на скрещенье плоти с духом
трепещет жизнь – их честная ничья.
Ее причинно-следственным гроссбухом
не припечатать к плоскости с плеча,
поскольку то, что из-под сургуча
всплывает на поверхность кверху брюхом,-
уже не рыба. Тело не равно
себе, покуда, бедное, оно
не труп и не подспорье утописта.
И мировой гармонии кагор
не слаще там, где слаженнее хор,
но где привольней партия солиста.