Давно я часть из этих строк,
Хранил в душе своей усталой,
Хотел избавиться. Не смог.
Они в письмо сплелись по малу.
Навряд ли ты его прочтёшь,
Не отошлю, к чему всё это,
К тому же вряд ли ты поймёшь,
Слегка загульного поэта.
И не поверишь никогда,
Что на душе его хранишься,
А то, что это навсегда,
Ты даже верить побоишься.
Хотя ты если б захотела,
Я смог бы изменить себя,
Но наше время пролетело,
Сегодня кто я для тебя?
Сегодня я давно не тот,
Согнули годы непростые,
Кто раз с вершины упадёт,
Подняться- хлопоты пустые.
Да и от прошлого во мне,
Лишь о тебе воспоминанье,
В награду или в наказанье,
Всё остальное в стороне.
Прости, я вроде не о том,
А, впрочем, разница какая,
Письмо останется письмом,
Легко писать, не отправляя.
Не знаю, сколько мне ещё,
Смотреть на этот мир придётся,
У жизни свой на всех расчёт,
Нам лишь смириться остаётся.
Но сколько мне отведено,
Смотреть на мир и солнце это,
Твой давний образ и вино,
Во мне поддержат дух поэта.
И даже если в час хмельной,
Рука не ведает сноровку,
Стихи живут, и кто со мной,
Тот их запишет под диктовку.
Поймёшь ли, что из этих строк,
Я сам не твёрдо понимаю,
Но, подводя всему итог,
В одном тебя я уверяю.
Я до сих пор тебя люблю,
Ах чёрт, как вырвалось нежданно,
Да, впрочем, я и не таю,
Что ты мне до сих пор желанна.
И знай, в твой самый трудный день,
(Молю, чтоб ты его не знала),
Я буду рядом, словно тень,
Но не начать нам всё сначала.
Посвящается К.Р.Б.