В споре о специфичнейших вкусах
Вновь родился ублюдок больной.
Лезет грустным назвавшийся в кузов –
Кто тому, в самом деле, виной?
Из соломы не вышло фантазий.
Из поэта не вышло меня.
Не хватает каких-нибудь связей.
Специфичен я. Вам не понять.
Не простить. Не спасти. Не изведать.
По-больному не вообразить.
Это попросту снова победа.
Это опт. Это розы в грязи.
Не об этом ли сумерки шепчут?
Но для вас это всё не алё.
Тожеплачьте о счастье ушедшем
И хвалите друг друга взахлёб –
Текст от этого лучше не станет.
Это попс, царство нудных соплей.
Декаданс в безобразнейшем спаме.
За кого ни болей – не оле…