Этот текст не тебе.
Не прими его за посланье в твой загруженный мир, полный пробок из срочных дел. Никакого, поверь мне, в этом и нет страданья, если кто-то меня тишиной случайно задел.
Этот текст не тебе.
Я бы точно не написала, что я скоро уеду, позволив себе упустить нашу встречу — возможность попробовать всё сначала. Своё новое место придётся мне утаить.
Этот текст не тебе.
Я потратилась на билеты, отправляющие без спросу в один конец. Не придётся метаться больше с вопросом, где ты. Не узнаешь, что я из жизни своей беглец.
Этот текст не тебе.
Ты не жалуешь некрологи, не подумаешь воспринять этот миг всерьёз. А мне нужен лишь тот, кто поймёт, что на полдороги я не встану, попутав размахи смертельных доз.
Этот текст не тебе.
Ты, наверное, только причина для того, чтобы честно с собою поговорить. Не хватает таким, как я, одного аспирина, чтобы частую лихорадку приговорить.
Этот текст не тебе.
Не хочу быть бездушным эхом, вырывающим из контекста обрывки фраз. А контекст — это я. Былая твоя огреха. А следы от ошибок смываешь ты в унитаз.
Этот текст не тебе.
Не ищи в нём свои пасхалки. Я хочу здесь слова на дорогу себе собрать и ещё сигареты, и памятную зажигалку. Раз читаешь — тогда начинай мой отъезд отмечать.
Ты не думай, что тут вещает моё упрямство, запирая как будто правду мою в сундук. Не стремлюсь передать тебе рифмой враньё и хамство.
Этот текст не тебе.
И не мне.
Это мёртвый звук.