На курьих ножках строю новую избушку,
зову старушку – огневушку-потаскушку,
как тот солдат, что «всё просил: огня, огня…»
Нет, не придёт – я упустил момент удачи,
как трубадур, чей телекастер тихо плачет
и этим плачем провоцирует меня.
Разверзлись хляби. Осень. Грустно и дождливо.
Целуют вовремя сопливых и счастливых –
ерши не хуже арахлейских окуней.
Рука всё медленней… и тонут в бездне лески…
без чешуи и без костей, по-арахлейски,
в своём соку варюсь на медленном огне…
октябрь 2019