Всё по касательной, впустую, -
Заслонки, проповедь, запрет,
И молча снова протестую,
Где явь и вымышленность, - бред.
Что свято, можно ль словом тронуть,
На обозренье, - по чуть-чуть,
Где ветер клонит клёна крону
И, где ни охнуть ни вздохнуть.
Где вечность, стоя у порога,
В твои глаза прольётся вновь,
Где манит в даль её дорога,
Рюкзак заплечный приготовь.
Посторонись лжецов отпетых,
Что приукрасят и солгут,
И пусть дождливым было лето,
И осень крутит листьев жгут,
Но всё, что было, - сразу, наспех,
Где боль, как сорная трава,
Как испытание и праздник,
Как мук возвышенных глава.
И в омут тёмного забвенья,
Но не затронув глубины,
Лишь по поверхности скольженье,
И нету поводов иных.
Но с содроганьем безысходным
Возможно ль это повторить
С позывом внутренним и рвотным,
А если нет, зачем сорить
Словами, листьями, - убого,
Пусть боль внутри горит костром,
Где вечность, стоя у порога,
В твои глаза глядит остро...