По боковой дороге уходят машины,
Как лодки Харона по серому полотну.
Мигают, будто платочками машут;
как мягкая тина
Лежит у обочин трава, остается плеснуть
Чуть черного космоса, бросить кулак безнадеги,
Щепотку надежды на все же бессмертье души...
Машины уходят на запад по пыльной дороге
"В Ашдоде сирена. В убежище" - А ты - ступай, не греши, -
Кивает мне чертополох. Уезжают маршрутки,
С отметинами грядущих аварий на крыльях.
В предгорьях танцует сеир, раскурив самокрутку
И тихая сила еще не встает из бессилья...