Как часто образ создавая,
Мы приземлить его спешим,
Мечте при этом изменяя,
Свой суд над чувствами вершим.
Лишь тех услышат боги зов,
Кто в жертвенном огне сгорая,
Тропой из глубины веков,
Пигмалиона повторяя,
Творенью красоты нетленной,
Молитву к небу вознесёт,
И Гром ответом во вселенной,
Грозою тучи разрывая,
Шлёт дар небес им, добавляя
К расцветшей радуге семи цветов-
Восьмой и волшебство те созерцая,
Название ему дают – Любовь.
Кто назовет все это миражом,
Который здесь я славословлю,
Пусть для себя определится в том,
Что называет он любовью.
А сквозь просветы туч всё ярче свет,
Лучом которого согрета,
Тропа влюбленным стелет след
Восьмого радужного цвета.