C’est l’heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.
Leur chute est lente. On peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le ch;ne ; sa feuille de cuivre,
L’;rable ; sa feuille de sang.
Les derni;res, les plus rouill;es,
Tombent des branches d;pouill;es :
Mais ce n’est pas l’hiver encor.
Une blonde lumi;re arrose
La nature, et, dans l’air tout rose,
On croirait qu’il neige de l’or.
Франсуа Коппе
Осенним утром, бледно-сизым,
В тумане солнца виден круг,
А лист пожухлый ветер лижет,
Как дождик выкошенный луг.
Летит листва с деревьев наземь,
Как в праздник детский конфетти,
Траву в округе разукрасив,
Верней, от снега, чтоб спасти.
А он уж ждёт, чтоб лист последний,
Ореха грецкого наследник,
На землю стылую упал.
Чтоб уж потом открыто, смело,
Задуть листву бураном белым,
Её всю он так долго ждал.