Играет осень свой этюд
Щемяще и с грустинкой,
А люди время отдают
За пьесу на пластинке…
Вздыхает старый патефон
В тиши средь листопада,
Рвёт душу хриплый саксофон
Про юности усладу…
Шуршит пластинка под иглой,
Заточенной стихами,
Рождённых жёлтою листвой
Под нашими ногами…
И слышит каждый лишь своё:
Шансон, балладу, скерцо,
Глаза любви, вкус губ её,
Боль душ и пламень сердца…
В мелодии- грусть прошлых лет
И счастье круговерти,
В разлуки тучах солнца свет
И хрупкость льдинок тверди…
Той дивной музыки полёт
В полутонах минора,
Как кружева дней жизни нот,
Берёз листвы узоры…
Играет осень свой каприз
Заигранной пластинкой…
А я вливаюсь в сей релиз
Лишь ноткою-снежинкой…