У ветра есть имя, он шепчет тихо,
Шуршит листвой, напевая - скоро,
Уж скоро снег, чернотроп, зимовье...
Пока дожди, от которых лихо,
С которых спросу - не больше сора,
А после них только стынь в опольях.
Осенний ветер дождем по окнам
Стучит, в мотив попадая редко,
И ждет, от скуки ломая ветки,
Когда мир будет живым и новым.