Уже не осень, но всё же не зима.
Когда уж листьев нет, распутица кругом
И снег порой то выпадет, то стает.
Я нарисую осень на холсте
Такой, какую скоро всем предстоит увидеть.
Совсем не ту шикарную красавицу,
Которую привыкли все мы видеть.
А слякоть луж, пожухлую траву
И ворох ржавых листьев под ногами.
Не листья жёлтые из капель янтаря,
Что с неба падали с слезливыми дождями.
А ту, обглоданную мрачными ветрами,
Ветвей соузлиями, задранными ввысь.
Дерев в безмолвии с застывшими распятьями,
Какие в небо,в немом крике, вознеслись.
Над ними тучи чёрными клубами,
Ворочаясь, несутся в никуда.
Картина грусти на холсте, в душе печаль
Съедает крохи сердечного тепла.