Без смертей не бывает рождения этой Землёй,
Чтоб не гибли растенья пополняться ведь должен субстрат,
Элементы созданья жизнь у смерти берёт напрокат,
Как огромное лего... Но только конструктор скрыт мглой…
Я не знаю, где право, где лево, где нечет, где чёт,
Всё смешалось, когда глас наук приподнял горизонты,
Оказалось, микробы – полезные в нас симбионты,
А меж мини и макси гуляет невидимый кот.
Между чёрным и белым – оттенков несметная тьма.
Звуки катят до грома и выше, и выше, сверх писка.
Я, увы, не художник, мой мозг не настолько изыскан…
Заповедник – возможность прожить, или всё же тюрьма?!
P.S. для г-на Верстового: к рождению стихотворных строчек бывают причасны и рецензии )))