Сегодня я безумным анархистом
Пишу короткий стих в бумаге чистой.
Сквозные мысли набегают рысью,
И тут же в строчках исчезают быстро.
Мне люд воспел устами песню тихую,
Их шёпот чувствовал на выдохе спиной.
Поэт, кого нашёл в своей обители,
Коль душу ты равняешь с чернотой?
Не уж то смерть тебе казалась светлой дамою?
А мир вокруг дорогой из гвоздей.
И на ногах твоих извечны ссадины,
А дом твой право из надежд костей?
Гонимый будущим забыл о настоящим.
И в прошлое нырял с оглядкой зря.
На месте ты топтался как просящий
Под жёлтую эгидой октября...
Ты Господу писал и был изгоем,
Ты дьяволу писал и был прощён.
Кому теперь достанется стих новый?
А никому... Написанный он в стол...