* * *
Белый-белый, как перо,
снег ложится на сосну.
В чистых ангелов бюро
мы напишем по письму.
Мы попросим только то,
что положено святым:
слякоть, зябкое пальто,
из котельной горький дым.
В «Спартаке» билетов нет —
Пазолини там кино.
Ветер, Троицкий проспект,
хлеб и кислое вино.
И скучаем на скамье
поцелованные мы
то ли Музой, то ли кем
из неведомой страны.