Этот день, как и все, предвижу.
Это мука моя, не дар.
Подпускай, если хочешь, ближе,
Но коснуться себя не дай.
Это будет почти убийство,
Где измученный смерти рад.
Ветер крутит спиралью листья.
Не смотри, не смотри назад!
Но под звуки вороньей свары
Уходящему крикну: «Стой!»
Обернёшься, седой и старый
И, прощаясь, махнёшь рукой.