О.., сколько струн моей души,
ещё не тронутых тобою
молчат, хотя иных с лихвою,
звучащих трепетно в тиши,
в достатке всем, и тем кто нем,
и тем кто глух, кто слаб на слух,
но красотою окружён,
усладой нот заворожён,
и отрешён от тяжких дум ...
Не мудрено ...
Так испокон заведено:
в порыве чувств петля искусств
настырно сдавливает шею
и кто же дёрнуться посмеет -
покорно достаёшь перо и
пишешь...
пишешь...
пишешь...
пишешь...
о том, что в воздухе парит,
о том, что где-то на подкорке слышишь ...
Прости. Иначе не могу ...