Так много мишуры, лепнины,
а главное – проходит мимо.
Как век назад - вразброд, вразброд…
Увы, наш вымирает род,
когда монгольскою ордою
война и гнев придут. Отмою
кровавые следы и нерв
останется один. Припев,
я знала: слава – звук пустой.
Лечу крылатою строкой
туда, где грезили метели.
Так мира мы с тобой хотели,
но речка жизни замерла
и - опустились два крыла…
Но, согревая злую стужу,
в себе сердечность обнаружу.
11 мая 2019
Качели...
Времени качели
грозу войны не одолели...
Мы в этих грозах умирали
и наши души улетали
к другим неведомым мирам...
Так где же мы?
Ни здесь, ни там
рассвет,
летящий в наши очи,
не озаряет темень ночи...
Мы в черноте кровавых будней...
О, мир,
какой ты безрассудный...
Виктор Остапенко 23.10.2019 14:48