О, милый друг!
Летит, пыля, восьмерка,
А в ней твоя гулящая душа,
А рядом с тобой девочка — девчонка,
Как маков цвет наивна, хороша.
Зачем ты в злом угаре душу губишь?
Ведь всё пройдет, и ты познаешь миг,
Когда ты гордый припадешь, зашутишь
И руки зацелуешь, и мой лик.
И будешь, всхлипывая, жизнь ругать цыганку,
Меня за доброту мою хвалить.
0, милый друг, я не хочу быть Манькой.
Я – Машенька! Я так хочу любить!
Чтоб мои руки не ломала скука,
И звуки не пугали бы в ночи,
Чтоб ты, мой друг, не был моею мукой,
А радостью и гордостью души.