Я не могу назвать себя поэтом.
Пишу лишь по велению души.
Пишу о том, что вижу в мире этом.
Ломая о преграды рифм карандаши.
А может вовсе даже не пишу...
Слова я ведь совсем не подбираю...
Они как будто сами по себе летят в тетрадь!
Тогда я вроде даже не дышу...
Ловлю их на лету и вместе собираю...
Чтобы забыть и никогда о них не вспоминать!
Я не могу назвать себя поэтом.
Пишу лишь по велению души.
Пишу о том, что может быть ответом.
Когда смолкают звуки в призрачной тиши.
Когда ушло все что вокруг...
Осталось только лишь дыханье...
И сердца стук звучит как колокол в ушах!
А в поле зрения лишь круг...
Круг света и приходит осознанье...
Что говорит сейчас со мной моя душа!
Я не могу назвать себя поэтом.
Пишу лишь по велению души.
Пишу стихи я вместе с ней дуэтом.
А муза тихо шепчет - поспеши...
Забрезжит лишь рассвет и я уйду...
Когда вернусь...
О том сказать не в силах и не в праве!
Быть может когда смысл тому найду...
И в бездну окунусь,
Что сердце из груди и взор сиять заставит!
Я не могу назвать себя поэтом.
Пишу лишь по велению души.
Пишу о том, что в мире правит этом.
Лишь то что даст покой в ночной тиши.