Он умер от нехватки нежности в крови.
(Никто не плакал, не шептал ему: "Живи!")
От нехватания простого слова "друг"
И от отсутствия чужих горячих рук.
Он не был светочем в закопченном окне,
Он не лежал осколком жемчуга на дне,
И отличался он характером дурным,
А потому - никто не связывался с ним.
Он умер от нехватки глупого "люблю".
(Ему твердили: это глупости, наплюй!)
А он ночами замерзал, как в леднике,
И одеяло комкал яростно в руке.
Он ни героем не был, ни врагом чужим,
Он не был ни благословен, ни одержим,
Он признавался: "Я порой невыносим!",
И потому - никто не связывался с ним.
Он умер от нехватки чьей-нибудь души,
Устал себя, как штукатурку, он крошить.
Он не был слишком драматичен или горд,
Когда последний прозвучал его аккорд.
Он не был гением, безумцем, дураком,
Всегда считался своим собственным врагом,
Он так хотел быть согреваем и любим,
Но - как же жаль! - никто не связывался с ним.