Сбился прицел климатической оптики,
вклинился в код аномальный бином.
«Лето вернулось», - меркуют синоптики,
глядя на градусник свой за окном.
Утро на площадь опять выезжает
в солнечном бьюике. Мир ему! Но
солнце по осени лишь раздражает,
ибо согреть не умеет оно.
Вы уж поверьте циничному свинтусу,
все возвращения - блажь или ложь:
дни всё равно устремляются к плинтусу,
в прежнюю реку уже не войдёшь.
Ну таки грянь же дождей канителица -
с ними хотя бы не застится суть,
и не приходится сдуру надеяться,
будто мы что-то сумеем вернуть.