Тебе ль не знать, что не пишу стихи.
Зато играю в блиц, одновременно
на досках нескольких. И утром, неизменно,
к арабике со сливочною пенкой
пеку особенные "пироги":
то с рифмами, то - без. Попеременно.
Тебе ль не знать, как долго между скал
тропу искала, в кровь сбивая ноги.
Как безвозвратно умирали строки,
пока сверяла азимут дороги,
и ширился беспамятства провал,
тесня на жизнь отпущенные сроки.
Тебе ль не знать, какой была цена
свободы мнимой, ниточки суровой.
За каждое нанизанное слово
оброк плачу с процентами, по полной.
Но вмиг, когда исчерпана вина,
мытарство начинается по-новой.
Тебе ль не знать, что риски высоки,
а притяженье душ невыносимо.
И пусть удача призрачна и мнима,
но право на любовь - наш шанс счастливый.
Ты не забудешь запаха руки,
единой строчки не пропустишь мимо.