Немного свежего огня
в ответ отчаянной любви;
таится с дымом пелена
и ветры страсти нетрезвы.
Где юность, там подлога нет,
наложницей сама любовь
и презирается запрет
на боль в свечении зрачков.
И нет того, кто не писал,
а разве есть, кто не любил;
имел, но прятал идеал,
теряясь в запахе чернил.
Я среди вас не одинок,
но изначально не в ладу
с тем, что глаза изъел дымок,
изображая сироту.
Немного проку с огонька
от угасающих страстей.
Коньячным облаком глотка
остудим марево дождей…