Он ненавидел писать о любви,
Но втайне мечтал лишь об этом.
Никогда в суете не терял головы.
Не звал себя гениальным поэтом.
Он в ночь выходил с сигаретой в руках
И наслаждался осенней тишиной.
Душу свою обнажал лишь в стихах.
Он был гений,рожденный луной.
Только люди не знали,как он одинок,
Как разрывается сердце на части.
И жалел он о том, что вернуть не смог
Оставленное в прошлом счастье.
С каждым днем исчезал яркий блеск в глазах,
А печаль стерла краски надежды.
Все мечты сбывались отныне лишь в снах,
Но рассвет убивал их как прежде.
Он ненавидел писать о любви,
Но втайне мечтал лишь об этом.
И кто бы что о нем ни говорил,
Он был всегда гениальным поэтом.