Смерть пройдет.
Пусть задев одеянья краем –
только жизни источник неисчерпаем,
мы в нее, точно мухи в янтарь, влипаем,
замираем в исповедальне.
Стылой сталью – река, мы мелькаем мимо
пантомимой "безмолвные пилигримы",
твою руку держала б неутомимо,
если б ты ее только дал мне.
Мы одни здесь, свидетелей нет, и помощь
не проложит мосты через эту полночь
(кто наводит мосты, ты, конечно, помнишь? –
освежим на досуге Гёте).
Дай мне руку – сотри прошлый опыт тела.
Всё, что маялось, плавилось, жгло, болело –
это всё я продлила, преодолела
и готова списать со счёта.
Вправь мне линию жизни чуть выше боли –
всё оттуда пошло вкривь и вкось на волю.
Вправь, насколько ты вправе, хромую долю,
заплутавшую здесь немного.
Ночь тиха. Оглушенная сердца стуком,
я молчу об одном тебе: "Дай мне руку".
И бог знает, что в сердце твоём, –
а ну как
я дойду и спрошу у бога?