Разлетелись мелким крошевом словА,
из которых стих сложить тебе хотела;
чёткой рифмы поэтичная канва
без метафор ярких как-то потускнела.
Да и где им взяться в "келии" моей -
лезут в голову дежурные лишь фразы;
ночь судьбЫ моей становится черней,
не собрать любви картину, словно пазлы.
Одиночество, не пряча свой оскал,
на меня глядит волчицей озверевшей;
отключивши в сердце пламенный накал,
чувства чуть коптят лучиной не дотлевшей...
Белый стих рябит неровною строкой,
на бумаге мысли выглядят нелепо;
сочинитель я, как видно, - никакой,
ни "поэзия", а так - подобье склепа.
Без эпитетных добавок - пресен вкус,
у стихов любовной лирики - тем паче;
без тебя - багаж моих познаний - пуст,
а душа, как неживая, - прозой плачет.
Снова с неба ночь, как будто конфетти,
мне сыпнёт на подоконник рифмы звёздной;
только б Муза не замедлила прийти,
чтобы без неё "не заболеть" серьёзно.
24/09/19/