Снова цветом черемух окутались рек берега ,
а березки примеряли платья зеленого ситца.
Майский гром властелином скатился в поля и луга
и безмолвные ночи наполнены звоном криницы.
А за сопками робко сереет несмелый рассвет.
Вешних вод переливы вплетаются в шорох ветров,
все весною равны -всем не больше семнадцати лет...
что ж, порой мы живем в самом странном из тысяч миров...
И пусть эти мгновенья уже повторялись не раз,
и пусть души сгорали как свечи под пологом мая,
даже грешной судьбой управляет порою парнас
самолюбия и отчужденности маску срывая.
Снова цветом черемух окутались рек берега
и в заоблачной выси с мечтами сливаются звезды,
сумасшедшая юность, когда-то сорвавшись в бега,
вновь вернулась туда , где ни рано ,и будто не поздно...