Рассвет. Туман. Дожди осенние.
Дома, как серость мокрых спин.
Во мне живут несовпадения,
Как аритмия или сплин.
- - - - - - - - -
Мне каждый день по жизни тягостен.
Скитаясь на семи ветрах,
Я вижу в лицах мало радости
И блеска счастия в глазах.
Лишь на ТВ у нас всё благостно,
И довести спешат сполна,
Мол, нам завидуют и пакостят...
Что богоносцы... как страна.
Ну в чём, скажите, мы - великие?
Где славят наши имена?
И разве не синоним - дикая,
Войну несущая страна?
Да, мы грешны, да, в чём то каемся,
Гордясь красОтами церквей,
Но вряд ли стали как то благостней,
На чуть умнее иль честней.
Прощать умея, благороднее,
Но метастазов рецидив -
Мы и сегодня беспородные,
Лишь платья с лицами сменив.
Из века в век рабы-невольники,
Бесправны, нищи, голодны,
В своей отчизне, как паломники
И не любимы у страны.
Нам правда только в сказках ведома,
Нас приучили верить в ложь
И детям - внукам унаследовать
Лишь тяжкий крест, да медный грош.
Опять аресты и опричники,
Суды, как в культовых годах,
Закона нет, нет права личности
И каждый день в нас сеют страх.
Россия - мать, иль ты не ведаешь.
За эту нашу немоту,
Тебя и продали и предали
И погрузили в темноту.
И что в краю твоём берёзовом
Счастливых песен не слыхать
КатИтся жизнь унылой прозою
И ни просвета не видать.
И мне уже ничуть не плачется
В забытой Родине моей
Не перепишешь жизни начисто,
Как не отсечь уже корней.
И в отчий край, дождями вымытый,
Опять незваным появлюсь,
Где в речке месяц опрокинутый,
Где в тридесятом веке Русь...