Мне душно, я не вижу света,
луча, дороги, фонаря.
Да и не нужно мне все это...
Грубо говоря, я понял, что я существую
наверняка и без причины,
я чужд любому существу, я -
голос без начины.
И сколько не кричи - все тихо,
на каждый вздох - борьба.
Люблю до боли я свой стих, а
не себя.
Я душу мерно выливаю
в несуществующий стакан.
Дышу, наверно... я не знаю.
Знаю врага.
Он здесь, неподалеку, рядом,
его дыхание на мне
кипит зубастым блеклым градом.
Во сне,
мне кажется, на деле я во сне.
Показываю, как Иса, всем:
Вы меня видите, а я вас - нет.
Совсем.