Расскажи мне - как там
осень без меня,
Москва без комплиментов?
Конечно же, скучаю,
конечно же, "очень-очень".
Чуешь голос мой, свербящий сантиментами?
У меня цветы и много неба,
стихи все растеряла,
видно, смыл прибой.
Я, должно быть, счастлива.
Твою мать, я счастлива.
На сердце подозрительный покой.
Вспомнила отца на днях,
он приснился мне,
обнимал и говорил "прости".
Представляешь, в этих снах,
он и в них был на кухне пьян,
я просила меня любить.
А здесь меня любят,
не умела так,
по-настоящему,
и солнце, и вода, и он.
Я с бокалом в сумерках,
луна, говорят, растущая,
и больше ничего,
прекрасное ничего.
Утром повстречала таракана
крупного
(думала, таких не существует, миф)
и убила.
Как ни странно,
беспокоюсь из-за одного -
не пишу стихи.
Полагаю,
счастье не знакомо с рифмой.