Да, я, кажется, погряз в быту,
Работа-дом и дом-работа.
Как бы затих, и больше не пою,
О том, что к горлу катит рвота.
Если подумать, то так тошно,
Когда и сил, и времени в обрез.
Я мог поехать бы кукушкой точно,
Если был бы постоянно трезв.
Кто бы мог подумать, сколь нелепо,
Прогорает мой талант в обычной жизни.
Раньше думал: рифмы - моё кредо,
Но теперь, как будто, стало лишним.
Тянет ко дну, что нету больше слов,
Которые хотелось бы сказать.
И снова я пройду мимо столов:
Нет времени смеяться и страдать.
Как будто скомканный листок бумаги,
Я остался где-то в метре от ведра.
Рано поднимать капитуляций флаги,
Поэзия ещё во мне жива.
Не важно сколько, важен только факт,
Что ещё способен написать на злобу дня.
Я, наверно, мог бы написать трактат
О новой музе или о том, что близится зима.
Ты только жди, не всё и сразу
Берётся в оборот внутри безумных будней.
Пора открыть иную фазу:
Обширнее по смыслу, в количестве - скудней.
Я не угасну, лишь убавлю жар,
В силу недостатка кислорода.
Тихонько испуская пар,
Я прошепчу: "Дождись меня, моя свобода."
Октябрь 2019