Восемь…
Странно, откуда цифра?
С навязчивостью
Сверхсекретного шифра
В руки никак не дается…
И путано в мыслях вьется.
Стеклянной она была бы –
Я бы
С силой ее оземь!
Чтобы
Не мучила непонятностью,
Природы своей вероятностью…
Что ж за восемь?
Неужто опять скоро осень?
Взгляд – на календарь
Там, на стене – январь,
Когда солнца топленый янтарь
Почти не дает тепла…
Да нет, зима на дворе.
Лед, вон, застыл. В январе
Об осени думать поздно –
Слишком холодно и морозно.
Стужа снегом все замела,
Завывая в печной трубе грозно…
А что на часах?
(внутри где-то вдруг – страх)
Нет, часы бьют ровно полночь,
А это – цифра двенадцать
Не восемь и даже не двадцать…
Ах, чем бы себе помочь?
И не спросишь кого-нибудь – ночь,
Поздно.
Все окутано сном
Розовым…
Ну что же, пожалуй, ни с чем
Я останусь среди дилемм,
Засыпая в тревожных мыслях
О навязчиво странных числах…