* * *
Мне нравятся заросшие дороги,
когда уже не видно направленья…
когда кусты забытые, деревья
стоят без листьев – путником убогим…
перебирая раскалённый воздух
пустыми ветками – что пальцы пианиста
перебирают клавиши, играя Листа…
и сам он выглядит – как будто уже поздно
куда-нибудь спешить… искать спасенья –
от собственной тоски… или печали…
или от вымысла, который был в начале,
когда дорога – не была – растеньем…
каким-нибудь!.. – от времени засохшим –
кустарником… травой… чертополохом…
плюс, видимо последним, чьим-то вздохом –
по путникам – безвременно усопшим…
Дорога прорастает постепенно –
благими мыслями… и сорною травою,
что поднимается уже над головою…
и под ноги ползёт – одновременно.
октябрь 19. 2019 год