Стихи бывают не совсем стихи:
не в рифму, со строкой не по размеру.
Но в них живёт дыхание стихий,
являясь самой эталонной мерой.
Они рождаются нежданно, невпопад
и вовсе не по нашему веленью,
не где-нибудь, в пределах райских врат,
а за грудиной прямо, в подреберье.
Они пульсируют бессонницей в висках.
Они как бремя. Познаётся счастье,
когда прокравшись к компу на носках
средь спящих тел, слова вверяем пальцам.