На скамейке в парке, кем то позабыта,
распахнув страницы, мокнет одиноко
небольшая книга, в мягком переплёте,
повествует может что-то о далёком...
Может там поэта строки о любимой
или повесть чья то о судьбе, о счастье,
дождь смывает рифмы, растворяет краски
автор не узнает, брошен в час ненастья...
Лист, гонимый ветром, покружив немного
опустился ниже, закачался плавно
будто выбирая нужную страницу
лёг на строчки тихо, всё прикрыв исправно